Foram-se embora os dois homens, o Major com a mão no ombro do menino que, compreendendo a cerimônia do momento, nem mais se importava de estar cheio do perfume melado de Lindalva.

Despido de sentimentalidade. Era como se não tivesse tido mãe, nem infância, nem uma mulher, nem um amigo. Como se nunca tivesse reparado na cor matinal dos cardos, nem no perfume melado das frésias.